Burela en Madrid

Cuando la factura no refleja decenas sino cientos de euros un restaurante debe ofrecer algo especial. No es el caso. Ni en la mesa ni en las instalaciones. Afortunadamente para el gremio a los españoles todo les parece bien, o eso dicen, pero nadie con un mínimo espíritu crítico repetiría la experiencia. Por entrar en materia: Pulpo: lo mejor, muy tierno. El jamón de las croquetas ni está ni se le espera. Las croquetas de marisco tienen un sabor desagradablemente fuerte. Todos los platos de pescado tienen la misma guarnición, aparentemente: patata cocida y pimiento (¿asado?). Da igual que sean delicias de merluza (tiernas, pero también sosas), cogotes (buenos), rodaballo (bueno) o rape (demasiado hervido y, por consiguiente, duro; nadando en ¡vinagre!). La centolla estaba a temperatura de refrigeración, no a temperatura ambiente (y las pinzas de marisco son demasiado grandes, e ineficaces, para las patas del centollo). El entrecot se pidió específicamente poco hecho: se sirvió muy hecho. Postres. Filloas: se sirve ¡una! unidad. Tarta de queso: no sabe a queso. Coulant: bien. El servicio es amable pero no está a la altura de la factura. Insuficiente en numero dejaba que los cubiertos utilizados se acumularan en el plato sin cambiar ni aquellos ni éste. Hubo que pedir dos veces toallitas para las manos tras la centolla. Loza y cubiertos han conocido mejores días. Copas: sólo una por comensal. Local ruidoso. Aseos en planta superior, anticuados. El local pide una reforma que la recaudación permitiría con holgura, pero que no va a producirse en un futuro inmediato, me temo. Y el caso es que, a pesar de todo, el restaurante está lleno y tiene un público fiel. Por algo será, pero a mí se me escapa.