Dévora Café en San Juan de la Rambla

22/01/2026: Buenos pescados y buenos precios

20/01/2026: Casa Mi Madre no es un comedor para lenguas tibias; es un templo de cal y piedra donde la comida tiene la fuerza de la tierra y los secretos de una familia canaria llena de autenticidad. Aquí la cocina es un poema de barro escrito con el vigor del volcán y la salitre del Atlántico; un homenaje al brazo que lanza la red y a la mano que maja en el mortero con la fe de un profeta. ​El Salpicón: Carne de Mar y Vinagre: El pulpo llega a la mesa con la nobleza del que ha peleado contra las rocas. En el salpicón, sus carnes blancas y firmes se entrelazan con la cebolla y el pimiento, bautizados por un vinagre bravo que despierta la sangre. Es un plato que sabe a puerto, a madera de barca y a la frescura de la marea que lame la orilla de la isla. ​El Mojo: Rayo en la Garganta: Las salsas aquí no acompañan, golpean con la verdad de la tierra. El mojo picón, rojo como un corazón que late herido, es pura lumbre en el paladar; un rayo de pimienta y ajo que estalla con la bravura del mar de las islas. Y el mojo verde, de cilantro y comino, tiene el frescor de la retama y la humedad del monte, una caricia de aire limpio antes de que el hambre reclame su derecho. ​La Papa: Hija del Terruño: Las papas arrugadas llegan a la mesa con su mortaja de sal, pequeñas y humildes como los puños de un niño campesino, guardando bajo su piel de ceniza la carne prieta de la tierra. Se mojan en el alma de las salsas, uniendo en un bocado el sudor de la zafra y el aroma del barranco. ​Es una cocina que no admite engaños, donde el producto se presenta desnudo y orgulloso de su linaje tradicional. ​Prometo volver a este mantel que es una extensión de la geografía canaria y concretamente de las faldas nevadas del Teide, más arriba en este excepcional mes de enero de 2026. Se come aquí con la gravedad del que sabe que cada bocado ha costado un siglo de sol. Es una cocina de raíz, de salsas que son heridas de sabor y productos que tienen el orgullo de no haber olvidado nunca de dónde vienen. ​Pescadores de manos curtidas, labradores de lomo al sol; en este plato no hay lujo, hay la verdad de un crisol. Casa Mi Madre: donde el pulpo es mar, el mojo es fuego y la papa es tierra bendecida.